to get her

¡Qué barullo en la herida...!
¡Qué suerte si esto que siento fuera sed,
y se me quitara bebiendo un vaso de agua!
Es entonces cuando llueve tristeza
para ahogar en mi boca
la palabra imposible.
Intento gritar,
y sólo consigo un cobarde silencio.

Una tarde al llegar a casa,
me encontré la sorpresa de quererte,
fue una bomba en mis manos.

Y yo, por si te hiere,
esperando a que explote estando sola
aunque me parta el pecho la locura.



Gloria Fuertes

Mi enfermedad...

Sentirme fea,
Sentirme enferma.
No mirarse, no conocerse.
No poder mirar un espejo por miedo,
Es sentir una cosa y descubrir otra.
Encierro, deseo, confusion y delirio.
Apretarse y apretarse en telas que se rompen,
Que se rasgan, que gritan un talle mas.

Es saber o empezar a entender la enfermedad,
Es tratar de recibir ayuda, negada pero ayuda.
Es empezar a salir de nuevo al mundo,
Es el mundo el que trata de entrar a la vida,
Es amar la vida, es querer vivir,
Es querer curarse,
Es aprender a aprender de nuevo todo.

Es todo,
Es una sombra,
Es un mal,
Es una mancha negra,
Es un encierro,
Un desafio,
Una pelea,
Una guerra,
Una enfermedad,
Mi mal, mas grande.

carta sin sobre

Es difícil estar en la posición del no-estar, es una postura peligrosa, una impostura donde se postula la indiferencia entre decir y querer-te decir, es pretender que lo que digo trasluce algo con lo que ese decir disiente, aunque lo intente, -más cuando cada digo deja un dije incorregible y reprochable, cuando el digo traslúcido se opaca e indaga su desdigo con su daga más íntima (…) Única certidumbre: Pienso que te hablo, te pienso, luego escribo.

De los dolores que voy sintiendo, a veces el de verte es el que duele más, el único que mejor se calla contando, quién hubiera predicho que ibas a tener formas innumerables, indecibles de dolerme. Te das cuenta, vos que no te das a cuentas, que estás tácita pero implícita en la tesitura de mis palabras, impregnada de las humedades en que se abrevia el llanto, premeditada aunque inconclusa siempre en ese resto de acaso que te perfecciona. Vos no te hacés una cuenta de esto que yo cuento y me da bronca creérmelo pudiendo creármelo leyéndome y amándome vos, ya menos desinencial de lo necesario; pero es difícil, digo, es trabajoso ese andar situando excusas para hacerte sentir frío y abrazarte, o decirte algo que te dé calor y desnudarte como de un envoltorio, digo, en el fondo se trata de mantenerse a flote en la superficie del comienzo, esclusas más o menos, abrirte el puerto, trabar la puerta, preguntarte adónde me deja el colectivo que esperás y hasta cuánta esperanza se aguanta en la parada sola.

Sé que estas palabras ni siquiera rascan el silencio con que pica esto que siento.

Es tarde

(Está todo mal hecho - Lapsus dixit)

Es tarde
nada peor.
Entre dos mañanas, mañana es tarde,
en mi esperanza no amanece.

El sueño burla al santo
al sabio ilusiona
al miserable colma
envicia al preso
despierta al poeta
y atraviesa la noche con su filo goloso
cortando las amarras de los barcos deslumbrantes.

Es tarde
porque el sueño empolla en mis ojos insomnes
el náufrago sentido de los actos borrosos.

Bajo pesos inertes deriva mi cerebro,
el corazón da cuerda al fugitivo pulso
y se hunden mis manos en fundas de silencio.

Es tarde
sin más vueltas,
es tarde para siempre.

HORACIO PILAR

en Igual Atacaría x 3

(1995)

Heme aqui, he vuelto

Y vomitarte la realidad.

Renacer del olvido, y ver que el pasado es pasado y el presente se esfuma entre tus dedos.

Releer cartas viejas y releerte, y comprenderte y notar entre las líneas que hay un mensaje en la botella, que flota en mi mar para que lo encuentre.

Saber que ya no soy yo, que ya no sos vos, que todo cambio, que la realidad no es realidad, que tu realidad ya no es mi realidad.

Y como dice el tango…”volver… con la frente marchita…”, buscando redención?.. no creo, buscando volver a un nuevo pasado, construyendo un presente diferente.

Y sentir como el ácido de tu vomito me quema la piel, como me quema el ser, como me trae de nuevo a la realidad, a los golpes.

Como notar que el presente esta vacío y el pasado colmado, el futuro incierto.

Heme aquí hermano, he vuelto, HE VUELTO!!!!

Foto del avion que me trajo de vuelta de Brazil...

Pd: que loco que 5 minutos de conversacion a la distancia disparen tantas cosas en mi mente.

Pd: que bueno juli que hallas mantenido el espiritu de este lugar tan magico.

siquiera

esperar tentar desear morir
perder querer tener mirar morir
sentir partir oír amar morir
o ir a la mar a morir
o ir al amar amor ir

todo acaba igual

nuestras vidas son los ríos
que van a dar al amar

y sigo sin


Lapsus Calami
(23-6-06)

L'écume des jours

Prólogo de La Espuma de los Días
(libro entrañable y alocado, pero quién soy para recomendarlo?)

En la vida, lo esencial es hacer juicios a priori sobre todas las cosas. Pareciera, en efecto, que las masas se equivocan y los individuos tienen siempre razón. Pero hay que guardarse de deducir de ello reglas de conducta: éstas no tienen que necesitar ser formuladas para que uno las siga. Sólo existen dos cosas: el amor en todas sus manifestaciones, con mujeres hermosas, y la música de Nueva Orleans o la de Duke Ellington. El resto debería desaparecer, porque el resto es feo, y las pocas páginas que a continuación sirven para demostrarlo extraen toda su fuerza del siguiente hecho: el argumento es totalmente verdadero porque lo imaginé de cabo a rabo. Su realización material propiamente dicha consiste, esencialmente, en una proyección de la realidad, dentro de una atmósfera oblicua y recalentada, sobre un plano de referencia irregularmente ondulado y sometido a distorsiones. Como se ve, es un procedimiento confesable, si es que los hay.

Nueva Orleans, 10 de marzo de 1946

BORIS VIAN

Ardores Imaginarios

Me quema el ano. Alguien toca la puerta. Miro por el visor. Un cartero vestido de payaso me dice ¡soy del correo!. Abro la puerta. Me da una carta manchada de pintura roja (porque hay payasos que se pintan los dedos). Pero no la abro porque me quema el ano (ya lo dije!). Mi casa no tiene paredes. Solo hay una puerta: a un costado está la cocina; al otro mi habitacion y hacia el fondo, el ba o. La ducha es rosa. El inodoro es rosa estampado con flores del ceivo (alguien me podria donar un videt?). Pero no hay cortina. A caso creeran que yo me siento observada?. No. Ellos me ven y yo no los veo. Yo me aseo, como y duermo sin verlos. Pero aun asi me quema el ano. Yo quiero ir del colon al mundo. Quiero transformar mi materia en otra materia. Irme de un plano a otro plano del cuerpo. No, ustedes se equivocan, yo no lei tanto a Pizarnik. Eso si, fumo, soy asmatica, en mi infancia fui gorda y puede que sea lesbiana. Yo amo su poesia, pero no me confundan. Pero yo no los veo. Aunque alguna vez senti alguna que otra manito rozandome los pechos o sacandome un yogurt de la heladera. También sentí flashes de cámaras fotograficas. Escuche algun que otro gemido. En fin. Nada para asustarse. Nada que no pueda pasar en el universo de una casa sin paredes. Permiso, voy al ba o. Uno dos tres. Cero. Uno dos tres. Cero. Me cansé. Esto es peor que el purgatorio. Es peor que un yo sin escote. Listo. Haré como que mi ano no existe que no es parte de mi. Creo que es la unica forma en la que me puede dejar de arder . No me arde, No es mi ano...No es mi ano, No pasa nada. Escuchemos musica. Bailemos al compas de Nirvana...¡Yeah Yeah!!. Revoleando la oscura cabellera. Listo. No arde. No pasa nada. Mejor leamos el horoscopo de horangel y recemos a San culo. Inventemos poemas malos "yo te amo, ho mario no me dejes en el confesionario" (Mario era cura). Critiquemos a nuestros mejores amigos. Es bueno saber que uno es capaz de ser un sorete cuando tiene ganas. ALTO!!. La carta del payaso. Vamos a abrirla. Rtte: Maria Melinda MeLendez. Qué raro. Hacía tiempo que no pensaba en mi nombre. Yo cuando me hablo a mi misma me llamo cari osamente Cuqui o Pipi pero jamas por Maria Melinda. Como veran Maria Melinda es nombre de rubia. Mi mama queria que yo fuera rubia pero le sali mezcla de indigena, Prusiana y de esos tipitos que no me acuerdo como se llaman que viven en iglues (lugares muy frios donde las chicas y los chicos se dan besitos de nariz). Pero mejor volvamos a la carta. Estoy palpandola con los dedos. Al tacto es rugosa como la piel de mi gato Esquizo. Pero no es mi gato. Es la carta del payaso ese sucio que me toco los timbres (perdon, el timbre. Ese era OTRO payaso). BUeno me decidi a abrirla. Depacio, trato de tener precision y ....crashhh!! vuela el papel y en camara lenta se suspende en el aire. De adentro se ve algo asi como...pero que se asemeja a....pero tiene aspecto de. Mejor la cierro. Y me voy a dormir. Nooo mi ano!!. Me arde de nuevo!. Voy a recurrir a la pastillita. Voy al ba o. Uno dos tres. Cero. Uno dos tres. Cero. Nada. Pensandolo bien le podia pedir un coctel de purgantes a la abuelita, pero ahora que me acuerdo se la comió el lobo (gracias a la estupida de mi hermana caperucita). Oh la infancia. Oh la inocencia. No poder salir de la inocencia. Preferible perderla que encontrarla en un prostibulo. So quieto. So quieto. Mi caballo Rocinando (mezcla de Rocinante y Fernando septimo, uno de mis idolos mas idolatrados) va a verme al ba o porque siente que algo en mi no anda bien (el siempre esta en las buenas y en las malas). Estoy pálida, si se ores. Me encanta ser una chica Tim burton. Mi caballito me pregunta por mi pancita. "Yo quiero defecar los demonios", "armar molinos de alcanfor con las palabras". "Tocar el piano con las pesta as". Te estas yendo de tema querida -me dice Rocinando-. Te pregunté por tu panza y vos me respondes haciendote la poeta, lo que me faltaba. Para la mano, mala onda, estamos hablando bien -le dije-. Lo que pasa es que todo es malo hasta que se demuestre lo contrario. Yo no quiero una casa con paredes ¿entendes?. Yo no estoy en la estructura de la sociedad. Yo soy mala. Me visto de negro. Recibo cartas de payasos...me confunden con Mario Benedetti!!. Basta me cansé, si no respondes a lo que te pregunto, prefiero irme a pastar a un monte y no tener que escuchar estas pelotudeces. CHAU -me dice Rocinante. Pero ahora no me arde y mejor voy a analizar el contenido de la carta y saco: Un sacapu(n)tasUn pepinoUna pomada ManzanUn espiral fuyiUna puteada para el tarado que me mando a vivir en una casa como esta. ¡Basta!. Se escucha una bomba. Melinda sale volando por la ¿ventana? de su casa. Desmayada empieza a rodar y a rodar (mi vida !!) y termina a orillas de una playa desierta. Al otro dia despierta y dice: Quiero cambiar mi forma de vida. De pronto se sienta y mira a sus costados. De un lado esta sentado Platon y del otro Jesús. Le hacen una propuesta. Platon le ofrece irse de vacaciones a surfear al lago leteo (que ahora tiene mas movimiento porque implementaron el sistema FK-009 reproductor de olas). Jesus la invita a la ultima cena que se hará en Caix. El que no va descalzo no tiene admitida la entrada -ir con los pies limpios por favor-. Melinda se levanta bruscamente y dice ¡esto es absurdo, dejenme en paz!. Ella no creia ni en la filosofia ni en la religion. Se fue caminando a buscar un lugar donde poder librarse de su ardor. Pero hay un detalle. Ya no tenia nada adentro de cuerpo. La explosion la habia llevado a la liberacion del colon. Ya no habia nada de ardor. Todo estaba en su cerebro,
Continuará....

Pavimento

Estrellas desperdiciadas
descansan en el pavimento.

Despuntadas y
resquebrajadas
se extrañan
de sí mismas.

Y piensan:
lo gobernable
es sólo poesía:
ahora nuestros
cadáveres apilados
aúllan agitadamente
su sed de estrellas.

¡Basta!
Ya es hora de morder
mis alas negras
y de bailar la macarena
junto a la muerte.

Quisiera ahogar mis
peces en tus palabras.
Aunque…
ya no es más tiempo
de crepúsculos
violáceos…


La falta se enfrasca
suavemente con
forma de estrella
desahuciada:
las pequeñas puntas
avanzan hasta
penetrar mi desgarbada
materia.

Ahora prefiero ingerir
bocas: ya no quiero
más palabras que
hagan la guerra.

¡NO HUYAS!
Desearía poder
Darte de comer
pedazos de mi estrella:
pedazos de desgracias pavimentadas.

Daniela de la Cruz
(escrito hace ya mucho)

Si

En ese sentido el vino es peligroso:
cuando ya no queda nada que jugar en el día
no solamente a los chicos
se les ocurre ir caminando por el borde del cordón,
el que tomó de más porque amó de menos
se vuelve como un chico
y hace equilibrio en el cordón,
corazón, a que no me caigo,
a que sí, a que no, corazón.
Los chicos y los borrachos se pelean de vereda a vereda,
los chicos como borrachos, los borrachos como chicos,
sólo cuando se van los chicos el borracho queda solo
y solo se va caminando por el borde del cordón,
el que tomó de más se vuelve como un chico,
el que amó de menos, también como un chico
se sentará esta noche en el cordón,

Corazón, a que no me caigo,
a que no, a que no, corazón.

Alberto Szpunberg