Este
es el tiempo
que
le hurto al tiempo.
¿Dónde
habré dejado
los clarines?
¿Y
con qué panderetas
salpicaré
de ruido
este
silencio?
Este
es un tiempo
que
sustraigo a tiempo.
¿Buscaré
un viejo acorde
entre
las cuerdas
vocales
de un recuerdo?
¿O
le pondré al olvido
un
sonajero de preguntas?
Este
es el tiempo
en
que detento el tiempo.
¿Dónde
duermen los abrigos
de
los instrumentos?
¿A
qué palabras
le
vaciaron el sonido
de
sus letras?
Este
es el tiempo
en
que detengo al tiempo.
¿Adónde
va, usted, señor,
con esos
bigotes en clave
de
fa?
¿Cómo
era que empezaba
la
melodía de mi nombre?
Este
es el tiempo
en
el que invento el tiempo.
Y me
aparezco parecido.
