resabio

hay una mujer furiosa con el que era yo una tarde
en que a mí no me correspondía ser
el que estaba
pero fui y furiosa
la mujer
no hacía más que odiarme
y sondearme con sus ojos
nítidos

no recuerdo bien a causa de quién
de qué
pero era un asunto odioso que no sé
en qué acabó
pero el odio de esa mujer
perdura
clavado y firme
en ese recuerdo que tal vez
quién sabe no lo sé
no me pertenece


Lapsusmnemoniae

Miro arriba...

SILENCIO

Miro adelante...

SILENCIO

Miro mis pies...

SILENCIO

SILENCIO

SILENCIO

SILENCIO

SILENCIOOO!

GRITO GRITO GRITO y solo hay...
...
...
...
...
......

SILENCIO

Vida Tortuosa (41)

41* - Vida tortuosa


Yermo: (Tararea una cancioncita morosa y extraña)
Yano: -Qué onda?
Yermo: (Se interrumpe) -Nada, acá ando. Vo? (Continúa su ejercicio vocal)
Yano: -Yj... (Exhalación) tirando… como todos. ¿Qué estás… tara…rereando?
Yermo: (Se interrumpe) -Nada.
Yano: -Suena extraña, digo… parece una canción conocida… pero no la distingo… ¿qué es?
Yermo: -Siempre es conocida la vecindad de lo desconocido.
Yano: -¿Qué decís?
Yermo:- Nada. Que no puede resultarte extraña, porque la muerte es lo más común que hay en la vida.
Yano: -Uh… de vuelta con el mismo tema… siempre tan recursivo con lo mismo vos... ¿Qué era eso... tu marcha fúnebre? (Y estalla en un levísimo risus interruptus)
Yermo: -Sí. Estoy entonando mi pró-pia már-cha fú-nebre. (Categórico y cortante)
Yano: -Pero no es muy corta?
Yermo: -Sí, pero para mí tiene esa duración. Para cada uno es diferente.
Yano: -Aah… mirá vos...! (Fingiendo escaso interés) No sabía… Y en qué… estaría la… diferencia?
Yermo: -Y bueno… son varias cosas… qué sé yo… (De golpe, como activado y con tono burocrático, mirando al vacío) Cantidad de notas… Cantidad de palabras… Años vividos… Años felices de esos años vividos… Años infel…
Yano: -Ta bien… (Lo interrumpe, conforme, pero Yermo ahora sigue con el mismo tono maquinal)
Yermo: infelices… cantidad de esposas… cambios de domicilios… gradiente de…
Yano: (Lo para de una vez) -Ya está!... Ya entendí… (Tono embroncado).
Yermo: -Ah…
Yano: -Y de dónde leíste eso?
Yermo: -De un libro de conferencias…
Yano: -¿Un libro de… con-FERÉN-cias??
Yermo: -Sí, cuando lo termine te lo paso, si querés…
Yano: (Displicente) -Na, gracias… Yo solamente leo revistas de deporte…
Yermo: -Entonces tu marcha fúnebre va a ser menos extendida… importa mucho si hacés deporte…
Yano: -Pero yo no hago deporte… yo solamente leo revístas de deporte.
Yermo: -Ah… mucho peor entonces...
Yano: -Vo, Giyerrrmo, siempre estás hablando de la mueeerte y… (se muerde la lengua).
Yermo: -Y…?
Yano: -Y… nada… ¿qué edad tenés?
Yermo: -¿Por?
Yano: -No…(Con tono agudo, como atragantándose) prerrgunto… poor… prerguntaarr… (como pidiendo disculpas, voz finísima)
Yermo: -Noventicuatro ya, al borde de…(Suspenso, se miran)… de los noventicinco por suerte (Todo junto, en un suspiro).
Yano: -Cláaro. (Mayorizando la situación incómoda)
Yermo: -Claro por qué?
Yano: -Pst… nah… digo que… pst (Incomódo)… de ahí viene tuuu tu… interés por… por lo… es-sotérico. ¿Se dice así no? (Queriendo virar el tema) ¿ta bien dicho así?
Yermo: -Sí… no… qué tiene (Agudo) que ver la edad que tengo con eso de la marcha fúnebre?
Yano: -Bueno… vos siempre hablás de la muerte y… sinen-bargo… nunca te… te… morís. (tratando de ser lógico y mirando a lo lejos por miedo a mirarlo… como pronunciando un veredicto conocido, una verdad notoria)
Yermo: -Es cierto…
Yano: (Aliviado) -Por eso… bah… digo… que…
Yermo: (Se superpone) -Psst, nah… pero eso… eso es porque en la otra vida fui tortuga…
Yano: -Aaaahh…! (tono y gesto de “está loco de remate”)… Claaro… ahora sí… será por eso entonces…
Yermo: -Por eso, te digo… En algunos la marcha fúnebre es más larga, en otros… más… corta. La diferencia a veces puede resultar por cuestión de pocas... palabras… La vida… bueno… ya sabés…
Yano: -Sí, ya sé… la diferencia entre una vida y otra puede resultar de unas solas pocas palabras…
Yermo: -Tal cual, tu marcha fúnebre sería algo así… (se dispone a entonar, se detiene) pero no sé bien… por ahí me equivoco con algunos acordes… (con algo de modestia).

(Empieza a tararear una melodía y la interrumpe de golpe. Yano cae redondo el piso).

despedida

Se te había caído el gesto de reírte
me agaché a recogerlo
seria lo recibiste
casi como no queriendo

abierta todavía estaba la tarde

iba a deprimirte
pero improvisaste
una segunda risa
para mí
pero solamente vi
tus dientes entre tus cabellos

todo en torno anochecía

un remolino
de sombras ausentes
ablandaba el ruido
hasta el decibel de la caricia

iba a pedirte que callaras de otra forma
que tuvieras más respeto
que pusieras en su lugar
los gestos más dulces
la boca

o fue que te dije a los ojos
ya no me asusta perderte
perdí tantas cosas!

o es que quisiste abrazarme
y lo supe
y me quedé
en suspenso sin palabras
como en guardia
aguardando…
________ la verdad
no me acuerdo

romance de aplazado

la eugenia que me diste
debe ser devuelta
en un sobre de caricias febles
con un lacre hecho de lágrimas

la eugenia que robé
debe ser restituída
con copia original
y marca de agua

la eugenia que extraje
y no encontré
la que inventé a solas
y en silencio

la que copié con hoja de calcar
y tinta china
la que retraté dormido
y de memoria

o fue un sueño?

la que enseñé expliqué
estudié
en sesudas tesis
y aprendí por fin a pronunciar en eslovaco

la que reprobé
y después me llevé a marzo

y todavía la tengo


previa

CHE ROPEA GÜYPE

Bajo mis cejas

Bajo mis cejas te dejaría dormir al anochecer,
puede ser que como los perros […] te esconda.
Cuando el viento sople mis cejas, te prepararé para hacerte feliz;
mira mi sentimiento, antes de que yo sepa el lugar de mi felicidad.

El dolor de mis sueños está a tu lado
por eso no duermo, asusto los perros al anochecer.
Vamos sembrando hasta el cielo alegría y felicidad,
sintiendo el amor sin fin.

Cuando el sereno se derrite con el sol, muy dentro en mi interior,
aprietas la luna que esté reflejando
y con mis lágrimas tu ternura, como cuando estoy triste
con mi poca risa te adorno y te hago feliz.

Cuando te estés arrastrando en el olvido y entre las espinas,
a través de mí te haré alcanzar la felicidad.
Y sembrando ternura, mientras con mis ojos te admiro, puede ser
que como un perro bajo mis cejas te quedes otra vez.

Elvio Romero

(la tradujo mi amiga,
Lourdes Chamorro)



CHE ROPEA GÜYPE

Che ropea güype romongé vaerâ, ka’arupytûvo,
ikatu jaguâycha ñemboki sa’ipe roñongatumi;
topeá vevepe rombosarakirô ja rombovy’arô,
remaña che âre, che aikuaá yre, che vy’a raity.

Naji’âiva cheve kerasy vai oguâje nde ykere,
pévae ndakei amondyi jaguá pyjaré pytú,
ñamuasâi yajavo vy’á ja tory yvaga ru’âre,
ñande pytujova ñañanduro jina ko yuayju pajá.

Ysapy satîcha otytyi paiteva kuarasy resême,
che ruguy mbytere yasy ja yayay resé reyopy,
ja che resaype ne kunu’u jaicha ku avy’a yro,
che puká pajape romboyeguaká ja rombojory.

Tesarai ñuatityre retyryryro reicovo,
ambojapepá mborayju yvu che pypé guivé,
amojeñoimbá mbyyá che resare rogueruyeyvo,
ikatu jaguáicha che ropéa guype repytá yey.

Elvio Romero



Poeta paraguayo, el que lo conoce, no puede no quererlo,
No puede no volverse adicto a sus poemas, su estilo inconfundible…
No es ni Hernández ni es Neruda, tiene lo mejor de ambos.

"Yo soy un roble, hijo. Tú, ni un bledo."

Le dijo Fernández Moreno el viejo al Fernández Moreno el joven (Franz).

A UNA CAJIGA

Bajo de esta cajiga o roble poderoso,
en un lecho de sombras y fresco me cobijo.
Eres como mi padre y yo como tu hijo,
aunque estoy hecho un tallo vacilante y medroso.

¿Es que he sido en la vida cobarde o valeroso?
Líricamente, todo, desolado colijo.
De pronto, entre las hojas, un ave oculta dijo
un arpegio de trinos raudo y voluptuoso.

Pero en último término amparábame España,
la provincia paternal que arrulló mi puericia,
y la sentí en lo hondo más hondo de mi entraña.

La mora y su dulzura, la endrina y su delicia,
el cuento legendario, la vieja y su patraña.
Y me sentí morir en recuerdo y caricia.

Baldomero Fernández Moreno

(Buenos Aires 1886-1950)

adiós mono adiós

Pasé toda la noche sin dormir, viendo, sin espacio, la figura de ella,
y viéndola siempre de maneras distintas de las que la encuentro.
Hilvano pensamientos con el recuerdo de lo que ella es cuando me habla,
y en cada pensamiento ella varía de acuerdo con su parecido.
Amar es pensar.
Y yo casi que me olvido de sentir sólo de pensar en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no pienso sino en ella.
Tengo una apasionante distracción.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla
para no tener que irme después.
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que quiero.
Quiero solamente
pensar en ella.
No pido nada a nadie, ni a ella, sino pensar.

Alberto Caeiro

pesimista

la dudavida
la muertecierta
de frente la pregunta
de espaldas la respuesta

hay un silenciomusgo
y un aromanunca

en el juego de la vida
la trampa entre las tripas

se tropieza hacia adentro
se tumba la alegría
y retumba su silencio

y no hay amor que pueda
y no hay fuerza que resista
el dolor pariente
de una muerte encinta

Vierheit (cuatredad?)

Ich muss alles schreiben,
alles, alles,
was du nicht weiter hörst,
was ich nicht weiter sage,
was dort liegt,
um zu sprechen,
um zu schreien,
um zu fühlen.







I must write everything,
everything, everything,
what you won't hear again,
what I won't say again,
what lies there,
to speak,
to shout,
to feel.





Devo escrever todo,
todo, todo,
o que você não ouvirá de novo,
o que não direi de novo,
o que jaz ali,
para falar,
para gritar,
para sentir.





Debo escribir todo,
todo, todo,
lo que no oirás de nuevo,
lo que no diré de nuevo,
lo que yace allá,
para hablar,
para gritar,
para sentir.