XV

No me gusta cuando te callás, ¡estás como ausente!
y me oís de tan lejos que mi voz apenas te roza.
¡Ay, si pudiera verte a los ojos en serio
sin esperar que tu beso me tapase la boca!

Ni todas las cosas están llenas de mí mismo,
ni emergés de mis ilusiones de seudo-poeta,
mujer de mundo, que no sos idea de mi alma
(está más que claro) y yo te amo, real y concreta.

No me gusta cuando te callás, ¡estás como distante!
y estás casi quejándote, harta de mi orgullo.
y me oís dele dele hasta que mi saliva te moja
y me decís: “¡basta, flaco, aflojá con el chamullo!”

Hasta quisiera también hablar con tu silencio
que es claro en tu mirada, seductor, reflexivo;
sos como la tarde, tranquila, sosegada,
¡o tu silencio algo calla o yo ando mal del oído!

No me gusta cuando te callás, ¡te siento ausente!,
¡distante y lastimosa, con los ojos desiertos!
No diré más palabras, tu sonrisa me basta
(lo mismo tu mirada) para darme por muerto.



(si el poema le pareció pésimo, ud. sí tiene gusto literario)

Placer

Toda una semana
el momento ha llegado,
un lugar oculto,
las personas observan
como empiezas a disfrutarlo

Como mujer esto te encanta
al igual que muchos hombres
el vicio que a ti te mata
que matas por hacerlo
que pagarías fortunas por tener uno
uno de buena calidad...
... uno que te satisfaga...
... uno bien grande...

Entras al lugar, indicas el precio
cuanto más barato dura menos
pero ¡que bien que se siente!
igual se disfruta... aunque sea un minuto

No hay que abusar en cantidades
dicen que hacerlo en demasía no es malo
pero tampoco es bueno que se vuelva vicio
y ahora ha llegado el fin de semana
... y esta vez fuiste a aquel lugar
porque no quisiste recibirlo a domicilio

Y ahí está, llega, y ya te dan ganas de hacerlo...
lo pruebas un poco, sabe rico,
la gente no debe notar que estás desesperada
... una semana esperando, y ahora parece un sueño...

Te sientas, te acomodas, te lo pones en la boca...
la noche está calurosa y ya larga sus líquidos....
debes ser astuta, rápida, debes tener el control del asunto...
no quieres que tu madre te vea manchada de eso...
¿qué explicación le darías si al preguntar por las manchas...
... tu no pudieras decirle que fuiste a saciar tu vicio?....

Son unos minutos, se acaba, lo muerdes, lo saboreas....
esto sí es placer infinito...
lo miras, se consume....
se retrae... se acaba... acaba... acaba....
ya no se chorrea... ya no te chorreas....
y al acabar con él y él acabarse en ti....
piensas....
que es una pena....
que tus amigas no hayan querido venir....
a comer el helado contigo....

Yon Pol Nardons
19 de marzo de 2007

15

15
ME gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.



Pablo Neruda

E.E.

carry your heart with me

i carry your heart with me (i carry it in
my heart) i am never without it (anywhere
i go you go, my dear; and whatever is done
by only me is your doing, my darling)
i fear
no fate (for you are my fate, my sweet) i want
no world (for beautiful you are my world, my true)
and it's you are whatever a moon has always meant
and whatever a sun will always sing is you
here is the deepest secret nobody knows
(here is the root of the root and the bud
of the bud and the sky of the sky of a tree called life; which grows
higher than soul can hope or mind can hide)
and this is the wonder that's keeping the stars apart
i carry your heart (i carry it in my heart)

by E.E. Cummings


(versión castellana)

Llevo tu corazon conmigo

Llevo tu corazon conmigo,
lo llevo en mi corazon,
nunca estoy sin el.
Adonde quiera que voy vas tú, mi amor.
Y aquello que hago yo sola
es gracias a ti, mi cielo.
No le temo al destino, puesto que eres mi destino, cariño.
No quiero ningun mundo porque hermosa
eres mi mundo, mi bien.
Este es el secreto más profundo que nadie conoce...
Esta es la raíz de la raíz
y el brote del brote
y el cielo del cielo de un árbol llamado vida
que crece más alto de lo que el alma pueda esperar... o la mente ocultar.
Es la maravilla que mantiene las estrellas separadas .
Llevo tu corazón.
Lo llevo en mi corazón.

(tr. desconocido y prófugo, claro)

La selección de este poema hermoso fue hecha por Edge.

Relación

Entre la poesía que vive en tu corazón y la amapola existe un contrato
escrito por el viento y firmado por la destrucción.
Está escrito con una pluma de grulla
mojada en sangre de libélulas.
Para ambos el problema consiste
en saber cómo burlar con astucia a la vida
para que dé su fragancia en las palabras y así éstas
puedan parir sueños sólidos.
Sí, los sueños tienen que construirse más firmes que las ciudades
y diariamente deben ser remendados
y reparados tras los ataques cotidianos y corrosivos del diente de la utilidad
que es peor que el diente del tiempo.


Harry Martinson
Las hierbas de Thule
1958

¿escribo?

Y escribir. Escribir para el odio, para el amor.
Escribir para un loco, para un desahuciado.
Y por que no escribir por escribir, sin un sentido, sin una causa.
Hoy escribo un pensamiento, una palabra.
Escribir es pensar y volcar,
es decir y sentir.
Pienso un concepto, una definición.
Escribir por escribir te libera, te suelta.
Escribir sin una razón, sin un destinatario.
Empecé a escribir por un sentimiento, que si miento verán,
que ya no se refleja en mi escrito, sino que rimo y grito
por que hoy mi sentimiento es otro, y si escribo por que escribo,
y si no escribo, ¿porque no escribo?.

Sobre el duro oficio

Escribir. Puede ser una declaración, una declamación, escribir. Describir. Se puede hablar mucho, de todo un poco. Escribiendo, escarbando, escudriñando lo oscuro de la hoja blanca.

A veces es alegre escribir. Es decir. Es crear. Escribir. Es cruzar de hemisferios el cerebro. Es que casi siempre se escribe desde el dolor. Se dice el dolor. Se alegra uno al decirlo, al decírselo. Se alivia, se olvida, se exorciza a uno mismo. Es siempre dulce escribir el propio dolor. Y es a la vez doloroso describir el dulzor de ese dolor.

Si me pedís que escriba de lo lindo que es escribir, que es cribarse, escribirse, inscribirse en la letra, deletrearse la dulzura deletérea de esa dolencia, delatarse y dilatarse deleitándose, escribir: mi dilación dialéctica dilecta, escribir: delicado delirio delicioso. Escribir es grabar el grito en el grosor del silencio. Escribir es gravar el aire con intenciones intensas, es pesar el peso específico del pasado pesaroso.

Escribo, estorbo. Es torvo hábito. Puede ser una toma de hábito. Una habitación deshabitada a la que habitualmente citamos y concurren todos los ausentes sin retraso. Escribo, exhalo. Es halo auténtico, inmanente, desmontable (desmentible todo lo que escribo). Lo una vez mentado es mentido y metido sin método por metástasis de mitos. Y va de boca en boca equivocado. Desdecible lo que diga. Desde sí y desde siempre.

Sólo yo oso escribir y suscribir a este secreto sollozo que secreto yo solo. Cuando escribo entono mi propia marcha fúnebre (dijo Blanchot y dio un blank-shot). Si no me concedés vos la voz, escribir es cavar y excavar el foso con la fosa bucal. Es croar y croar.

Investido de silencio he embestido otros silencios. Desoyes, desuellas las pausas. Y redigo y desdigo. Pito y repito. Y nada todo en una marejada de miradas sin voz. Sin ésa, vos. Sin esa vez al revés en que vos me ves o verías de veras si me vieras a veces. Voz sin boca que besa sin visos de voz.

Sigo yo. Aunque siego o niego sin sosiego el ego de voz, sigo yo, solo. Lleno de sosías que repiten ecos de huecos ruegos. Los ecos de mis suecos de tos que hacen toc toc. Y nadie contesta, nadie con testa me contesta esto (dice Thénon), este texto que te testo a vos que tanto te detesto.

GOTÁN

Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular,
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.

Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.

Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.

Juan Gelman



Este es un regalo de un amigo, MUY AMIGO, que el 11 me hizo feliz con una sola frase y despues me regalo este poema.
"... yo tambien tengo que estudiar... pero quiero tener otras prioridades..." o algo asi... y me hizo sentir muy especial, muy amiga, muy querida!... Gracias!!

otros lapsus de mi cálamo

Las cosas mal pero hay que hacerlas, (pero no hay que hacerlas mal).

Entonces el que calla otorga (el silencio).

El silencio es como un cheque en blanco, la voz sería la cifra de ese cheque al portador.

Quizá el exceso de comienzos... se deba a una clara ausencia de fines...

Hay que hacer que la razón acompañe a los sentimientos, para no tomar detergente cuando se tiene sed de burbujas.

Cuando escribo pienso en retacear lo que pienso, de ahí que no parezca que piense demasiado lo que escribo

Cada silencio nos deja otro silencio cuando muere, el silencio de su muerte, el sentido que nace con su muerte…

Lo ancho de la ausencia, lo largo de la distancia, siempre, siempre lo cubre una esperanza inmensa.

No se trata de caracteres más profundos o más superficiales, sino de una selectiva predisposición de vértigo en el que escucha.

La vida es ese lugar donde se encuentra uno buscando encontrarse.

Mi mal: tener el deseo rengo, quedarme lejos la esperanza.

Cáncer de amor: los quistes del quisiste.

De lo que nada se sabe...

Pienso, luego existo
Sócrates


La pregunta que me hacía frecuentemente era si tenía que ver con la perspectiva, y si debía atender el teléfono que sonaba insistentemente. No puedo negar que me intrigaba saber, aunque suponía de antemano que para mí no era. Pero seguro me sacaría de mi recorrido. ¿Esperaría el llamado de alguien? No sabiéndolo con precisión y realimentando mi curiosidad por develar ese misterio que se me presentaba abruptamente y que jugaba saltimbanqui, siempre sería así… como los canarios cautivos a los cuales no les permitía que me alegraran con sus cantos. O la radio con sus noticias para mí carentes de todo sentido, y de mínimo interés. De pronto era ese complejo macizo montañoso del centro de Europa, o esos albañiles que debían levantar paredes de 3 x 3 con cierta cantidad de ladrillos con incógnitas de roturas o retrasos del transporte en el envío, sabiendo que se dependía de determinado tiempo –lo que debía importarme, para no estar luego agazapado detrás de las anchas espaldas del ocasional compañero de banco, mientras la gota de sudor caía con fuerza perforando el pupitre y el rubor tomaba cuerpo, como si estuviera maniatado, adherido a la estaca y desde abajo elevándose, alcanzando los 100º de temperatura, mientras el pulso y el corazón saltaban estrepitosamente, que sólo el gong de la hora aquietaba. Era como esos boxeadores que, soportando tamaño castigo, al anuncio de la campana volvían a unir toda su materia disgregada.

Sí, definitivamente, la perspectiva del lugar tenía que ver, para que todo tenga que ver con todo.

Lapsuscalami, el viejo (o sea, mi papá)