a mi t. L.

ni bien
ni bien te besaste en la pared de esa mejilla
marmórea y silenciosa
de frente a la tarde
las manos haciendo nudos
los dedos abrazándose solos a la espera de un después
sin pos
ni bien
tu beso puntual cerró como un sueño
la persiana y ya no estar / no verte
fue total / fue pleno
allá
donde el pensar resbala piafa pifia
suena o sueña en los sumideros de hastanuncas hastacuándos
y todo es un reguero de colillas de huesos desusados
dados vuelta
vueltos humo
salándose a la sombra

resabio

hay una mujer furiosa con el que era yo una tarde
en que a mí no me correspondía ser
el que estaba
pero fui y furiosa
la mujer
no hacía más que odiarme
y sondearme con sus ojos
nítidos

no recuerdo bien a causa de quién
de qué
pero era un asunto odioso que no sé
en qué acabó
pero el odio de esa mujer
perdura
clavado y firme
en ese recuerdo que tal vez
quién sabe no lo sé
no me pertenece


Lapsusmnemoniae

Miro arriba...

SILENCIO

Miro adelante...

SILENCIO

Miro mis pies...

SILENCIO

SILENCIO

SILENCIO

SILENCIO

SILENCIOOO!

GRITO GRITO GRITO y solo hay...
...
...
...
...
......

SILENCIO

Vida Tortuosa (41)

41* - Vida tortuosa


Yermo: (Tararea una cancioncita morosa y extraña)
Yano: -Qué onda?
Yermo: (Se interrumpe) -Nada, acá ando. Vo? (Continúa su ejercicio vocal)
Yano: -Yj... (Exhalación) tirando… como todos. ¿Qué estás… tara…rereando?
Yermo: (Se interrumpe) -Nada.
Yano: -Suena extraña, digo… parece una canción conocida… pero no la distingo… ¿qué es?
Yermo: -Siempre es conocida la vecindad de lo desconocido.
Yano: -¿Qué decís?
Yermo:- Nada. Que no puede resultarte extraña, porque la muerte es lo más común que hay en la vida.
Yano: -Uh… de vuelta con el mismo tema… siempre tan recursivo con lo mismo vos... ¿Qué era eso... tu marcha fúnebre? (Y estalla en un levísimo risus interruptus)
Yermo: -Sí. Estoy entonando mi pró-pia már-cha fú-nebre. (Categórico y cortante)
Yano: -Pero no es muy corta?
Yermo: -Sí, pero para mí tiene esa duración. Para cada uno es diferente.
Yano: -Aah… mirá vos...! (Fingiendo escaso interés) No sabía… Y en qué… estaría la… diferencia?
Yermo: -Y bueno… son varias cosas… qué sé yo… (De golpe, como activado y con tono burocrático, mirando al vacío) Cantidad de notas… Cantidad de palabras… Años vividos… Años felices de esos años vividos… Años infel…
Yano: -Ta bien… (Lo interrumpe, conforme, pero Yermo ahora sigue con el mismo tono maquinal)
Yermo: infelices… cantidad de esposas… cambios de domicilios… gradiente de…
Yano: (Lo para de una vez) -Ya está!... Ya entendí… (Tono embroncado).
Yermo: -Ah…
Yano: -Y de dónde leíste eso?
Yermo: -De un libro de conferencias…
Yano: -¿Un libro de… con-FERÉN-cias??
Yermo: -Sí, cuando lo termine te lo paso, si querés…
Yano: (Displicente) -Na, gracias… Yo solamente leo revistas de deporte…
Yermo: -Entonces tu marcha fúnebre va a ser menos extendida… importa mucho si hacés deporte…
Yano: -Pero yo no hago deporte… yo solamente leo revístas de deporte.
Yermo: -Ah… mucho peor entonces...
Yano: -Vo, Giyerrrmo, siempre estás hablando de la mueeerte y… (se muerde la lengua).
Yermo: -Y…?
Yano: -Y… nada… ¿qué edad tenés?
Yermo: -¿Por?
Yano: -No…(Con tono agudo, como atragantándose) prerrgunto… poor… prerguntaarr… (como pidiendo disculpas, voz finísima)
Yermo: -Noventicuatro ya, al borde de…(Suspenso, se miran)… de los noventicinco por suerte (Todo junto, en un suspiro).
Yano: -Cláaro. (Mayorizando la situación incómoda)
Yermo: -Claro por qué?
Yano: -Pst… nah… digo que… pst (Incomódo)… de ahí viene tuuu tu… interés por… por lo… es-sotérico. ¿Se dice así no? (Queriendo virar el tema) ¿ta bien dicho así?
Yermo: -Sí… no… qué tiene (Agudo) que ver la edad que tengo con eso de la marcha fúnebre?
Yano: -Bueno… vos siempre hablás de la muerte y… sinen-bargo… nunca te… te… morís. (tratando de ser lógico y mirando a lo lejos por miedo a mirarlo… como pronunciando un veredicto conocido, una verdad notoria)
Yermo: -Es cierto…
Yano: (Aliviado) -Por eso… bah… digo… que…
Yermo: (Se superpone) -Psst, nah… pero eso… eso es porque en la otra vida fui tortuga…
Yano: -Aaaahh…! (tono y gesto de “está loco de remate”)… Claaro… ahora sí… será por eso entonces…
Yermo: -Por eso, te digo… En algunos la marcha fúnebre es más larga, en otros… más… corta. La diferencia a veces puede resultar por cuestión de pocas... palabras… La vida… bueno… ya sabés…
Yano: -Sí, ya sé… la diferencia entre una vida y otra puede resultar de unas solas pocas palabras…
Yermo: -Tal cual, tu marcha fúnebre sería algo así… (se dispone a entonar, se detiene) pero no sé bien… por ahí me equivoco con algunos acordes… (con algo de modestia).

(Empieza a tararear una melodía y la interrumpe de golpe. Yano cae redondo el piso).

despedida

Se te había caído el gesto de reírte
me agaché a recogerlo
seria lo recibiste
casi como no queriendo

abierta todavía estaba la tarde

iba a deprimirte
pero improvisaste
una segunda risa
para mí
pero solamente vi
tus dientes entre tus cabellos

todo en torno anochecía

un remolino
de sombras ausentes
ablandaba el ruido
hasta el decibel de la caricia

iba a pedirte que callaras de otra forma
que tuvieras más respeto
que pusieras en su lugar
los gestos más dulces
la boca

o fue que te dije a los ojos
ya no me asusta perderte
perdí tantas cosas!

o es que quisiste abrazarme
y lo supe
y me quedé
en suspenso sin palabras
como en guardia
aguardando…
________ la verdad
no me acuerdo

romance de aplazado

la eugenia que me diste
debe ser devuelta
en un sobre de caricias febles
con un lacre hecho de lágrimas

la eugenia que robé
debe ser restituída
con copia original
y marca de agua

la eugenia que extraje
y no encontré
la que inventé a solas
y en silencio

la que copié con hoja de calcar
y tinta china
la que retraté dormido
y de memoria

o fue un sueño?

la que enseñé expliqué
estudié
en sesudas tesis
y aprendí por fin a pronunciar en eslovaco

la que reprobé
y después me llevé a marzo

y todavía la tengo


previa

CHE ROPEA GÜYPE

Bajo mis cejas

Bajo mis cejas te dejaría dormir al anochecer,
puede ser que como los perros […] te esconda.
Cuando el viento sople mis cejas, te prepararé para hacerte feliz;
mira mi sentimiento, antes de que yo sepa el lugar de mi felicidad.

El dolor de mis sueños está a tu lado
por eso no duermo, asusto los perros al anochecer.
Vamos sembrando hasta el cielo alegría y felicidad,
sintiendo el amor sin fin.

Cuando el sereno se derrite con el sol, muy dentro en mi interior,
aprietas la luna que esté reflejando
y con mis lágrimas tu ternura, como cuando estoy triste
con mi poca risa te adorno y te hago feliz.

Cuando te estés arrastrando en el olvido y entre las espinas,
a través de mí te haré alcanzar la felicidad.
Y sembrando ternura, mientras con mis ojos te admiro, puede ser
que como un perro bajo mis cejas te quedes otra vez.

Elvio Romero

(la tradujo mi amiga,
Lourdes Chamorro)



CHE ROPEA GÜYPE

Che ropea güype romongé vaerâ, ka’arupytûvo,
ikatu jaguâycha ñemboki sa’ipe roñongatumi;
topeá vevepe rombosarakirô ja rombovy’arô,
remaña che âre, che aikuaá yre, che vy’a raity.

Naji’âiva cheve kerasy vai oguâje nde ykere,
pévae ndakei amondyi jaguá pyjaré pytú,
ñamuasâi yajavo vy’á ja tory yvaga ru’âre,
ñande pytujova ñañanduro jina ko yuayju pajá.

Ysapy satîcha otytyi paiteva kuarasy resême,
che ruguy mbytere yasy ja yayay resé reyopy,
ja che resaype ne kunu’u jaicha ku avy’a yro,
che puká pajape romboyeguaká ja rombojory.

Tesarai ñuatityre retyryryro reicovo,
ambojapepá mborayju yvu che pypé guivé,
amojeñoimbá mbyyá che resare rogueruyeyvo,
ikatu jaguáicha che ropéa guype repytá yey.

Elvio Romero



Poeta paraguayo, el que lo conoce, no puede no quererlo,
No puede no volverse adicto a sus poemas, su estilo inconfundible…
No es ni Hernández ni es Neruda, tiene lo mejor de ambos.

"Yo soy un roble, hijo. Tú, ni un bledo."

Le dijo Fernández Moreno el viejo al Fernández Moreno el joven (Franz).

A UNA CAJIGA

Bajo de esta cajiga o roble poderoso,
en un lecho de sombras y fresco me cobijo.
Eres como mi padre y yo como tu hijo,
aunque estoy hecho un tallo vacilante y medroso.

¿Es que he sido en la vida cobarde o valeroso?
Líricamente, todo, desolado colijo.
De pronto, entre las hojas, un ave oculta dijo
un arpegio de trinos raudo y voluptuoso.

Pero en último término amparábame España,
la provincia paternal que arrulló mi puericia,
y la sentí en lo hondo más hondo de mi entraña.

La mora y su dulzura, la endrina y su delicia,
el cuento legendario, la vieja y su patraña.
Y me sentí morir en recuerdo y caricia.

Baldomero Fernández Moreno

(Buenos Aires 1886-1950)

adiós mono adiós

Pasé toda la noche sin dormir, viendo, sin espacio, la figura de ella,
y viéndola siempre de maneras distintas de las que la encuentro.
Hilvano pensamientos con el recuerdo de lo que ella es cuando me habla,
y en cada pensamiento ella varía de acuerdo con su parecido.
Amar es pensar.
Y yo casi que me olvido de sentir sólo de pensar en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no pienso sino en ella.
Tengo una apasionante distracción.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla
para no tener que irme después.
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que quiero.
Quiero solamente
pensar en ella.
No pido nada a nadie, ni a ella, sino pensar.

Alberto Caeiro

pesimista

la dudavida
la muertecierta
de frente la pregunta
de espaldas la respuesta

hay un silenciomusgo
y un aromanunca

en el juego de la vida
la trampa entre las tripas

se tropieza hacia adentro
se tumba la alegría
y retumba su silencio

y no hay amor que pueda
y no hay fuerza que resista
el dolor pariente
de una muerte encinta

Vierheit (cuatredad?)

Ich muss alles schreiben,
alles, alles,
was du nicht weiter hörst,
was ich nicht weiter sage,
was dort liegt,
um zu sprechen,
um zu schreien,
um zu fühlen.







I must write everything,
everything, everything,
what you won't hear again,
what I won't say again,
what lies there,
to speak,
to shout,
to feel.





Devo escrever todo,
todo, todo,
o que você não ouvirá de novo,
o que não direi de novo,
o que jaz ali,
para falar,
para gritar,
para sentir.





Debo escribir todo,
todo, todo,
lo que no oirás de nuevo,
lo que no diré de nuevo,
lo que yace allá,
para hablar,
para gritar,
para sentir.

me muero en la grisalla

Esta tarde de invierno y suave sol me asalta
trayéndome el recuerdo de aquel verano triste
en que sin saber bien o bien sabiendo hiciste
que te fuera deseable volver a hacerme falta.

Queredlas cual las hacéis... o hacedlas cual las buscáis.

lila copyright

Ésa te conviene, la dama de pensamientos. No hace falta consentimiento ni cortejo alguno. Sólo, de vez en cuando, una atenta y encendida contemplación.

Toma una masa homogénea y deslumbrante, una mujer cualquiera (de preferencia joven y bella), y alójala en tu cabeza. No la oigas hablar. En todo caso, traduce los rumores de su boca en un lenguaje cabalístico donde la sandez y el despropósito se ajusten a la melodía de las esferas.

Si en las horas agudas de tu recreación solitaria te parece imprescindible la colaboración de su persona, no te des por vencido. Su recuerdo imperioso te conducirá amablemente de la mano a uno de esos rincones infantiles en que te aguarda, sonriendo malicioso, su fantasma condescendiente y trémulo.

en Confabulario total (1941-1961)
Juan José Arreola
monstruo de las letras mexicanas

cantando frente a un público congelado en foto

FELIZ CUMPLE DIOGO

Onomástico


Hoy tu tiempo es real / nadie lo inventa
y aunque otros olviden tus festejos
las noches sin amor quedaron lejos
y lejos el pesar que desalienta

tu edad de otras edades se alimenta
no importa lo que digan los espejos
tus ojos todavía no están lejos
y miran / sin mirar / más de la cuenta

tu esperanza ya sabe tu tamaño
y por eso no habrá quien la destruya
ya no te sentirás solo y extraño

vida tuya tendrás y muerte tuya
ha pasado otro año / y otro año
le has ganado a tus sombras / aleluya


Mario Benedetti, poeta querido por sus lectores,
y odiado por sus hojeadores.

Podá la rima in memoriam

Al pasado


Inicio la sesión en el recuerdo
coloco la contraseña que me llevará a sentir
los recuerdos tal vez olvidados
los momentos que hoy trae el pasado
y las cosas que inconscientemente olvidé

Voy a la bandeja de entrada del olvido
el lugar donde quedaron sentimientos que, escritos,
se transformaron en recuerdo tras pasar algún tiempo
y hoy regresan con más fuerza para decir...

Tuviste una vida, tuviste un pasado
tuviste algún amor lejano y alguno muy cercano
tuviste un desencuentro
tuviste una casualidad
tuviste algo que forma parte de tu identidad

Y hasta a veces me avergüenzo de lo que fui en el pasado,
de las cosas que dije o pensé sin dudar,
de que no todo es “blanco o negro”, sino que hay matices
que al ser más claros u oscuros determinan la felicidad...

Y hoy ya estás más grande... parece que hubieran pasado dos décadas...
y tal vez pasaron dos meses, dos días, dos años...

Es una buena idea refugiarse en los recuerdos para volver a escribir...
La vida misma es nuestro manantial para inspirarnos...

“Mira de cuántas cosas podemos hablar volviendo al pasado”...


by
Juan Pablo Nardone
Instituto de Computación
Viernes 10 de noviembre de 2006
17:44 horas.

Versiones

Love's secret

Never seek to tell thy love,
love that never told can be;
for the gentle wind does move
silently, invisibly.

I told my love, I told my love,
I told her all my heart;
trembling, cold, in ghastly fears,
ah! she did depart!

Soon as she was gone from me,
a traveler came by,
silently, invisibly
he took her with a sigh.

by William Blake

Secreto de amor

Nunca busques decir tu amor,
el amor que nunca puede ser dicho;
porque el viento suave se mueve
en silencio, de manera invisible.

Yo revelé mi amor, revelé mi amor,
le conté toda mi alma;
temblando, fría, con miedo fantasmal,
ay! ella partió.

Apenas se alejó de mí,
apareció un viajero,
en silencio, de manera invisible,
se la llevó con un suspiro.

By Talina Waiss


Amor es secreto

Nunca ansíes declarar tu amor,
el amor inconfeso puede ser
susurrado por el viento suave
invisible, silenciosamente.

Yo le conté mi amor,
se lo dije
y le ofrecí con él
mi corazón
trepidante, frío y aprensivo,
…y sólo conseguí alejarla!

Inmediatamente
a su partida apareció un viajero,
y silenciosa, invisiblemente,
la enamoró con sólo suspirar.

By Giuliano

il nome della rosa

Mariana Lila (copyright)

En vano. Pensaba en la muchacha. Mi carne había olvidado el placer, intenso, pecaminoso y fugaz (es cosa vil) que me había deparado la unión con ella, pero mi alma no había olvidado su rostro, y ese recuerdo no acababa de parecerle perverso, sino que más bien la hacía palpitar como si en aquel rostro resplandeciese toda la dulzura de la creación.
De manera confusa y casi negándome a aceptar la verdad de lo que estaba sintiendo, descubrí que aquella pobre, sucia, impúdica criatura, que (quizá con qué perversa constancia) se vendía a otros pecadores, aquella hija de Eva que, debilísima como todas sus hermanas, tantas veces había comerciado con su carne, era, sin embargo, algo espléndido y maravilloso. Mi intelecto sabía que era pábulo de pecado, pero mi apetito sensitivo veía en ella el receptáculo de todas las gracias. Es difícil decir qué sentía yo en aquel momento, y casi espiaba el trabajo de los obreros por si, de la esquina de una choza o de la oscuridad de un establo, surgía la figura que me había seducido. Pero no estaría escribiendo la verdad, o bien estaría velándola para atenuar su fuerza y su evidencia. Porque la verdad es que “veía” a la muchacha, la veía en las ramas del árbol desnudo, que palpitaban levemente cuando algún gorrión aterido volaba hasta ellas en busca de abrigo; la veía en los ojos de las novillas que salían del establo, y la oía en el balido de los corderos que se cruzaban en mi camino. Era como si toda la creación me hablara de ella, y deseaba, sí, volver a verla, pero también estaba dispuesto a aceptar la idea de no volver a verla jamás, y de no unirme más a ella, siempre y cuando pudiese sentir el gozo que me invadía aquella mañana, y tenerla siempre cerca aunque estuviese, por toda la eternidad, lejos de mí. Era, ahora intento comprenderlo, como si el mundo entero, que, sin duda, es como un libro escrito por el dedo de Dios, donde cada cosa nos habla de la inmensa bondad de su creador, donde cada criatura es como escritura y espejo de la vida y de la muerte, donde la más humilde rosa se vuelve glosa de nuestro paso por la tierra, como si todo, en suma, sólo me hablase del rostro que apenas había logrado entrever en la olorosa penumbra de la cocina. Me entregaba a esas fantasías porque me decía para mí (mejor dicho, no lo decía, porque no eran pensamientos que pudiesen traducirse en palabras) que, si el mundo entero está destinado a hablarme del poder, de la bondad y de la sabiduría del creador, y si aquella mañana el mundo entero me hablaba de la muchacha, que (por pecadora que fuese) era también un capítulo del gran libro de la creación, un versículo del gran salmo entonado por el cosmos… Decía para mí (lo digo ahora) que, si tal cosa sucedía, era porque estaba necesariamente prevista en el gran plan teofánico que gobierna el universo, cuyas partes, dispuestas como las cuerdas de la lira, componen un milagro de consonancia y armonía. Como embriagado, gozaba de la presencia de la muchacha en las cosas que veía, y, al desearla en ellas, viéndolas mi deseo se colmaba. Y, sin embargo, en medio de tanta dicha, sentía una especie de dolor, en medio de todos aquellos fantasmas de una presencia, la penosa marca de una ausencia. (…)

El nombre de la rosa
Umberto Eco

Yo soy tu amiga fiel

Yo soy tu amiga fiel

Yo soy tu amiga fiel

Y si un dia tu te encuentras

Lejos muy lejos de tu lindo hogar

Cierra los ojos y recuerda que

Yo soy tu amiga fiel Si yo soy tu amiga fiel

Yo soy tu amiga fiel

Yo soy tu amiga fiel

Tienes problemas yo tambien

No hay nada que no pueda hacer por ti

Y estando juntos todo marcha bien

Pues yo soy tu amiga fiel

Si yo soy tu amiga fiel

Tal vez hay seres mas inteligentes

Mas fuertes y grandes tambien

Tal vez, tal vez ninguno de ellos te querra

Como yo a ti mi fiel amigo

Nuestra gran amistad

El tiempo no borrara

Ya lo veras no terminara

Yo soy tu amiga fiel

Yo soy tu amifa fiel

Si yo soy tu amiga fiel

Pd: chau felipe, gracias por todo.

Enroscateeee… enroscateee… enroscatee… enroscate… enroscate enroscate enroscate enroscate enroscateenroscateenroscateenroscateapretateapretateapretate
Tragar y sentir que se enrosca mas y mas y se ponen mas duros los musculos…
Luchar y luchar y enroscarte mas y mas y el dolor te mata…
La angustia te corroe, la garganta se desangra,

des-angra, de-sangra, desan-gra.

Axolott

Pd: es para leer sin pensar y con mucha velocity

DE MEMORIA

“Me gustan todos los poetas, pero no todos sus poemas”
Catita dixit

Quizá te olvide
con tu catorce llano
y tus verdes ojos
en llanto por mi llanto.

Quizá te olvide.
Un viento brutal arrasa
los labios y los nombres,
las miradas y las voces,
dejando en calavera
luminosa sonrisa.

Por qué ríes, desvida,
de la muerte de siempre que no olvida?
Muertenuestra de cada día!

Quizá te olvide
con tus manos
frente al frío tacto de la mías;
con tus frías manos
hoy en cruz sobre mi alma.

Quizá tu espíritu vague
por mi especular sueño
que te imita tal cual eras,
o por el trabado recuerdo
de verte muerta,
idéntica,
en el espejo de tu pieza...
o por otros ojos
o mi sangre,
por otro juego misterioso
o inmemorable
de aptos esqueletos.

Quizá te olvide,
Olvide parte a parte
tus pasos, los poemas,
tu cuerpo acostado y muerto,
tus tardes, tus rezos,
y tu catorce Jano
y tu llanto en otro llanto.


enero de 2003
Catalina Bruno, in memoriam

Lapsuslinguae

to get her

¡Qué barullo en la herida...!
¡Qué suerte si esto que siento fuera sed,
y se me quitara bebiendo un vaso de agua!
Es entonces cuando llueve tristeza
para ahogar en mi boca
la palabra imposible.
Intento gritar,
y sólo consigo un cobarde silencio.

Una tarde al llegar a casa,
me encontré la sorpresa de quererte,
fue una bomba en mis manos.

Y yo, por si te hiere,
esperando a que explote estando sola
aunque me parta el pecho la locura.



Gloria Fuertes

Mi enfermedad...

Sentirme fea,
Sentirme enferma.
No mirarse, no conocerse.
No poder mirar un espejo por miedo,
Es sentir una cosa y descubrir otra.
Encierro, deseo, confusion y delirio.
Apretarse y apretarse en telas que se rompen,
Que se rasgan, que gritan un talle mas.

Es saber o empezar a entender la enfermedad,
Es tratar de recibir ayuda, negada pero ayuda.
Es empezar a salir de nuevo al mundo,
Es el mundo el que trata de entrar a la vida,
Es amar la vida, es querer vivir,
Es querer curarse,
Es aprender a aprender de nuevo todo.

Es todo,
Es una sombra,
Es un mal,
Es una mancha negra,
Es un encierro,
Un desafio,
Una pelea,
Una guerra,
Una enfermedad,
Mi mal, mas grande.

carta sin sobre

Es difícil estar en la posición del no-estar, es una postura peligrosa, una impostura donde se postula la indiferencia entre decir y querer-te decir, es pretender que lo que digo trasluce algo con lo que ese decir disiente, aunque lo intente, -más cuando cada digo deja un dije incorregible y reprochable, cuando el digo traslúcido se opaca e indaga su desdigo con su daga más íntima (…) Única certidumbre: Pienso que te hablo, te pienso, luego escribo.

De los dolores que voy sintiendo, a veces el de verte es el que duele más, el único que mejor se calla contando, quién hubiera predicho que ibas a tener formas innumerables, indecibles de dolerme. Te das cuenta, vos que no te das a cuentas, que estás tácita pero implícita en la tesitura de mis palabras, impregnada de las humedades en que se abrevia el llanto, premeditada aunque inconclusa siempre en ese resto de acaso que te perfecciona. Vos no te hacés una cuenta de esto que yo cuento y me da bronca creérmelo pudiendo creármelo leyéndome y amándome vos, ya menos desinencial de lo necesario; pero es difícil, digo, es trabajoso ese andar situando excusas para hacerte sentir frío y abrazarte, o decirte algo que te dé calor y desnudarte como de un envoltorio, digo, en el fondo se trata de mantenerse a flote en la superficie del comienzo, esclusas más o menos, abrirte el puerto, trabar la puerta, preguntarte adónde me deja el colectivo que esperás y hasta cuánta esperanza se aguanta en la parada sola.

Sé que estas palabras ni siquiera rascan el silencio con que pica esto que siento.

Es tarde

(Está todo mal hecho - Lapsus dixit)

Es tarde
nada peor.
Entre dos mañanas, mañana es tarde,
en mi esperanza no amanece.

El sueño burla al santo
al sabio ilusiona
al miserable colma
envicia al preso
despierta al poeta
y atraviesa la noche con su filo goloso
cortando las amarras de los barcos deslumbrantes.

Es tarde
porque el sueño empolla en mis ojos insomnes
el náufrago sentido de los actos borrosos.

Bajo pesos inertes deriva mi cerebro,
el corazón da cuerda al fugitivo pulso
y se hunden mis manos en fundas de silencio.

Es tarde
sin más vueltas,
es tarde para siempre.

HORACIO PILAR

en Igual Atacaría x 3

(1995)

Heme aqui, he vuelto

Y vomitarte la realidad.

Renacer del olvido, y ver que el pasado es pasado y el presente se esfuma entre tus dedos.

Releer cartas viejas y releerte, y comprenderte y notar entre las líneas que hay un mensaje en la botella, que flota en mi mar para que lo encuentre.

Saber que ya no soy yo, que ya no sos vos, que todo cambio, que la realidad no es realidad, que tu realidad ya no es mi realidad.

Y como dice el tango…”volver… con la frente marchita…”, buscando redención?.. no creo, buscando volver a un nuevo pasado, construyendo un presente diferente.

Y sentir como el ácido de tu vomito me quema la piel, como me quema el ser, como me trae de nuevo a la realidad, a los golpes.

Como notar que el presente esta vacío y el pasado colmado, el futuro incierto.

Heme aquí hermano, he vuelto, HE VUELTO!!!!

Foto del avion que me trajo de vuelta de Brazil...

Pd: que loco que 5 minutos de conversacion a la distancia disparen tantas cosas en mi mente.

Pd: que bueno juli que hallas mantenido el espiritu de este lugar tan magico.

siquiera

esperar tentar desear morir
perder querer tener mirar morir
sentir partir oír amar morir
o ir a la mar a morir
o ir al amar amor ir

todo acaba igual

nuestras vidas son los ríos
que van a dar al amar

y sigo sin


Lapsus Calami
(23-6-06)

L'écume des jours

Prólogo de La Espuma de los Días
(libro entrañable y alocado, pero quién soy para recomendarlo?)

En la vida, lo esencial es hacer juicios a priori sobre todas las cosas. Pareciera, en efecto, que las masas se equivocan y los individuos tienen siempre razón. Pero hay que guardarse de deducir de ello reglas de conducta: éstas no tienen que necesitar ser formuladas para que uno las siga. Sólo existen dos cosas: el amor en todas sus manifestaciones, con mujeres hermosas, y la música de Nueva Orleans o la de Duke Ellington. El resto debería desaparecer, porque el resto es feo, y las pocas páginas que a continuación sirven para demostrarlo extraen toda su fuerza del siguiente hecho: el argumento es totalmente verdadero porque lo imaginé de cabo a rabo. Su realización material propiamente dicha consiste, esencialmente, en una proyección de la realidad, dentro de una atmósfera oblicua y recalentada, sobre un plano de referencia irregularmente ondulado y sometido a distorsiones. Como se ve, es un procedimiento confesable, si es que los hay.

Nueva Orleans, 10 de marzo de 1946

BORIS VIAN

Ardores Imaginarios

Me quema el ano. Alguien toca la puerta. Miro por el visor. Un cartero vestido de payaso me dice ¡soy del correo!. Abro la puerta. Me da una carta manchada de pintura roja (porque hay payasos que se pintan los dedos). Pero no la abro porque me quema el ano (ya lo dije!). Mi casa no tiene paredes. Solo hay una puerta: a un costado está la cocina; al otro mi habitacion y hacia el fondo, el ba o. La ducha es rosa. El inodoro es rosa estampado con flores del ceivo (alguien me podria donar un videt?). Pero no hay cortina. A caso creeran que yo me siento observada?. No. Ellos me ven y yo no los veo. Yo me aseo, como y duermo sin verlos. Pero aun asi me quema el ano. Yo quiero ir del colon al mundo. Quiero transformar mi materia en otra materia. Irme de un plano a otro plano del cuerpo. No, ustedes se equivocan, yo no lei tanto a Pizarnik. Eso si, fumo, soy asmatica, en mi infancia fui gorda y puede que sea lesbiana. Yo amo su poesia, pero no me confundan. Pero yo no los veo. Aunque alguna vez senti alguna que otra manito rozandome los pechos o sacandome un yogurt de la heladera. También sentí flashes de cámaras fotograficas. Escuche algun que otro gemido. En fin. Nada para asustarse. Nada que no pueda pasar en el universo de una casa sin paredes. Permiso, voy al ba o. Uno dos tres. Cero. Uno dos tres. Cero. Me cansé. Esto es peor que el purgatorio. Es peor que un yo sin escote. Listo. Haré como que mi ano no existe que no es parte de mi. Creo que es la unica forma en la que me puede dejar de arder . No me arde, No es mi ano...No es mi ano, No pasa nada. Escuchemos musica. Bailemos al compas de Nirvana...¡Yeah Yeah!!. Revoleando la oscura cabellera. Listo. No arde. No pasa nada. Mejor leamos el horoscopo de horangel y recemos a San culo. Inventemos poemas malos "yo te amo, ho mario no me dejes en el confesionario" (Mario era cura). Critiquemos a nuestros mejores amigos. Es bueno saber que uno es capaz de ser un sorete cuando tiene ganas. ALTO!!. La carta del payaso. Vamos a abrirla. Rtte: Maria Melinda MeLendez. Qué raro. Hacía tiempo que no pensaba en mi nombre. Yo cuando me hablo a mi misma me llamo cari osamente Cuqui o Pipi pero jamas por Maria Melinda. Como veran Maria Melinda es nombre de rubia. Mi mama queria que yo fuera rubia pero le sali mezcla de indigena, Prusiana y de esos tipitos que no me acuerdo como se llaman que viven en iglues (lugares muy frios donde las chicas y los chicos se dan besitos de nariz). Pero mejor volvamos a la carta. Estoy palpandola con los dedos. Al tacto es rugosa como la piel de mi gato Esquizo. Pero no es mi gato. Es la carta del payaso ese sucio que me toco los timbres (perdon, el timbre. Ese era OTRO payaso). BUeno me decidi a abrirla. Depacio, trato de tener precision y ....crashhh!! vuela el papel y en camara lenta se suspende en el aire. De adentro se ve algo asi como...pero que se asemeja a....pero tiene aspecto de. Mejor la cierro. Y me voy a dormir. Nooo mi ano!!. Me arde de nuevo!. Voy a recurrir a la pastillita. Voy al ba o. Uno dos tres. Cero. Uno dos tres. Cero. Nada. Pensandolo bien le podia pedir un coctel de purgantes a la abuelita, pero ahora que me acuerdo se la comió el lobo (gracias a la estupida de mi hermana caperucita). Oh la infancia. Oh la inocencia. No poder salir de la inocencia. Preferible perderla que encontrarla en un prostibulo. So quieto. So quieto. Mi caballo Rocinando (mezcla de Rocinante y Fernando septimo, uno de mis idolos mas idolatrados) va a verme al ba o porque siente que algo en mi no anda bien (el siempre esta en las buenas y en las malas). Estoy pálida, si se ores. Me encanta ser una chica Tim burton. Mi caballito me pregunta por mi pancita. "Yo quiero defecar los demonios", "armar molinos de alcanfor con las palabras". "Tocar el piano con las pesta as". Te estas yendo de tema querida -me dice Rocinando-. Te pregunté por tu panza y vos me respondes haciendote la poeta, lo que me faltaba. Para la mano, mala onda, estamos hablando bien -le dije-. Lo que pasa es que todo es malo hasta que se demuestre lo contrario. Yo no quiero una casa con paredes ¿entendes?. Yo no estoy en la estructura de la sociedad. Yo soy mala. Me visto de negro. Recibo cartas de payasos...me confunden con Mario Benedetti!!. Basta me cansé, si no respondes a lo que te pregunto, prefiero irme a pastar a un monte y no tener que escuchar estas pelotudeces. CHAU -me dice Rocinante. Pero ahora no me arde y mejor voy a analizar el contenido de la carta y saco: Un sacapu(n)tasUn pepinoUna pomada ManzanUn espiral fuyiUna puteada para el tarado que me mando a vivir en una casa como esta. ¡Basta!. Se escucha una bomba. Melinda sale volando por la ¿ventana? de su casa. Desmayada empieza a rodar y a rodar (mi vida !!) y termina a orillas de una playa desierta. Al otro dia despierta y dice: Quiero cambiar mi forma de vida. De pronto se sienta y mira a sus costados. De un lado esta sentado Platon y del otro Jesús. Le hacen una propuesta. Platon le ofrece irse de vacaciones a surfear al lago leteo (que ahora tiene mas movimiento porque implementaron el sistema FK-009 reproductor de olas). Jesus la invita a la ultima cena que se hará en Caix. El que no va descalzo no tiene admitida la entrada -ir con los pies limpios por favor-. Melinda se levanta bruscamente y dice ¡esto es absurdo, dejenme en paz!. Ella no creia ni en la filosofia ni en la religion. Se fue caminando a buscar un lugar donde poder librarse de su ardor. Pero hay un detalle. Ya no tenia nada adentro de cuerpo. La explosion la habia llevado a la liberacion del colon. Ya no habia nada de ardor. Todo estaba en su cerebro,
Continuará....

Pavimento

Estrellas desperdiciadas
descansan en el pavimento.

Despuntadas y
resquebrajadas
se extrañan
de sí mismas.

Y piensan:
lo gobernable
es sólo poesía:
ahora nuestros
cadáveres apilados
aúllan agitadamente
su sed de estrellas.

¡Basta!
Ya es hora de morder
mis alas negras
y de bailar la macarena
junto a la muerte.

Quisiera ahogar mis
peces en tus palabras.
Aunque…
ya no es más tiempo
de crepúsculos
violáceos…


La falta se enfrasca
suavemente con
forma de estrella
desahuciada:
las pequeñas puntas
avanzan hasta
penetrar mi desgarbada
materia.

Ahora prefiero ingerir
bocas: ya no quiero
más palabras que
hagan la guerra.

¡NO HUYAS!
Desearía poder
Darte de comer
pedazos de mi estrella:
pedazos de desgracias pavimentadas.

Daniela de la Cruz
(escrito hace ya mucho)

Si

En ese sentido el vino es peligroso:
cuando ya no queda nada que jugar en el día
no solamente a los chicos
se les ocurre ir caminando por el borde del cordón,
el que tomó de más porque amó de menos
se vuelve como un chico
y hace equilibrio en el cordón,
corazón, a que no me caigo,
a que sí, a que no, corazón.
Los chicos y los borrachos se pelean de vereda a vereda,
los chicos como borrachos, los borrachos como chicos,
sólo cuando se van los chicos el borracho queda solo
y solo se va caminando por el borde del cordón,
el que tomó de más se vuelve como un chico,
el que amó de menos, también como un chico
se sentará esta noche en el cordón,

Corazón, a que no me caigo,
a que no, a que no, corazón.

Alberto Szpunberg

fghijk

fghijk no puede. Pobre estúpido.
Es ambivalente y no se da cuenta.
fghijk parece mudo.
No va a pasar fghijk.
Es despreciable, ostentoso, como si vomitara
/fghijk.
Muerde la arena. Nunca piensa qué significa
/fghijk.
El camión sepulturero no aguanta a fghijk.
Se horroriza cuando piensa que es cotidiano.
Se siente un diagrama fghijk.
El peligro de contar ojos rotos.
Ése fue el año de fghijk.
Es como si todo el día estuviera despertándose.
No se acuerda de su nombre, el inmundo fghijk.
Se arrastra en la mesa.
A veces duerme entre las sábanas.
No tiene sentido fghijk.
Vive mordiendo el aire.
No se acuerda de su barrio.
Es como un preludio fghijk.
Todos los autos son iguales,
parecen baldosas ramificadas.
fghijk no sabe lo que piensa.
fghijk no sabe volver a su casa.
Es ridículo romper fghijk.
No altera su mesa roja.
Está en la nada.
No hace nada.
Habla de color amarillo.
Es mucho más que cualquier cosa fghijk-
Se la pasa comiendo puentes.
Le gustaría tener sangre.
Nunca tocó el agua.
Vive diferente fghijk.
Es inexplicable fghijk.
Nunca se termina fghijk.
Cuando canta se parece al tiempo.
Todos interpretan fghijk.
Todas las filosofías hablan de fghijk.
Lo mejor que tiene es la filosofía fghijk.
Es el equilibrio viviente fghijk.
Es sólo un invento fghijk.
Es como creer en los magos.
Un azul desafinado.
Siempre se pierde tiempo buscando ese lugar.
fghijk no recuerda si tiene un problema mental.
Yo no sé qué sentiría si fuera fghijk.
Creo que tengo bastante de fghijk.
Me volvería más sísmica,
me parecería a la sopa.
Hay un loco que sólo repite fghijk.
fghijk.
Fghijk.
Fghijk.
fghijk.


Talí Waiss

en Imaginario de la nada
(2003)

Señora felicidad

Yo no sé si podré convivir con tu mirada en pena de muerte.
Yo no sé cómo pensarás esa risa invertebrada y tu forma de vivir a bajosuelo.
Cuando te pierdas porque te busque creeré que es hábito de todos perderse
y cuando te encuentre al borde, al borde de donde quiera que te encuentres, creerás
que un hombre no sabe vivir sin antes matar (a una mujer, a otros hombres)
y algo del futuro se escapará de nosotros y ya nadie
nadie
sabrá si esta adoración tenaz que te tengo tiene esperanzas
o sólo me enamoré de tus limitaciones.
Yo no sé, repito, si podré convivir con tu mirada amarga y ciega,
presa bajo tierra
y en pena de muerte.


Héctor López
18-3-08

Vos fumá

Vaivenes
(a Lucídia y mi desidia)

De pronto te animás.
Venís. Llegás.
Decís. Qué decís.
Te quiero ver.
No. A ver, hablá.
Decís.
Hacés que decís,
no,
hablás, mirás.
Mirás de reojo el reloj.
Hacés que te vas.
No te querés ir.
Amagás.
Creés que te voy a creer.
Insinuás. Te movés. Meneás.
Me hacés desear.
Ya quiero que te vayas
y volvés.
Lo notás.
Lo decís.
Hago que no lo noté.
Te reís.
Me mirás
las pestañas. Imaginás
que estamos en silencio
y hablás y hablás y hablás.
Hasta por los codos hablás.
Me revisás las pestañas.
Tenés miedo de mi sueño.
Hacés bien.
No, qué digo. Hacés mal.
Ya te vas te pregunto.
No te vas nunca me digo.
Y sos así.
Cuando llegue ni
te voy a extrañar.
Ese debe ser el modo mío
de extrañarte.
Saber que no te pienso.
Pensar que no te pienso.
Creer que no existís
cuando agitás los brazos para que no cierre las pestañas
y te ahogue.
Entonces te digo morite y te concedo la existencia.
Entonces suspirás.
Es un suspiro.
Yo quisiera un estertor de parte tuya.
Sabés que no sos lo que busco.
Sabés que no podés dejar que no te encuentre.
Sabés
y vos te morís igual.
Hacés que te morís.
Te morís de ganas de matarme.
Creés que me hacés creer que te morís.
Qué estupideces
pienso.
Ahora pienso que te mato
y revivís
y en la otra vida me querés
y yo también


te aborrezco.

Cuando ella llegue, ¿habrá gris o verde en sus ojos, verde o gris en el río?

(…)
Cuando venga, ¿será sin avisar
mientras me esté hurgando la nariz?
¿Llamará a mi puerta por la mañana
o me pisará un dedo en el autobús?
¿Será como cuando cambia el tiempo?
¿Saludará con cortesía o sin educación?
¿Cambiará mi vida a fin de cuentas?
(…)

W.H. Auden
(tr. Javier Calvo)

Viernes y hospital

a E.R.D.


Caminabas los corredores sin azulejos
hasta hacerte tarde
sin silencio el cerebro te tapaba el sueño desnudo
las ventanas sin sol tapiaban los costados grandes de tu sala sola
y tan de tarde esa mañana acostado galopaste la cama de tu borde
desbordado

inabordable
en la cornisa de tu carne
donde apenas hace sombra el esqueleto

y el baldío de nadie colindante
de tu tarde anochecible esa mañana
en que coartaste las pinzas intrigantes

de un cangrejo
y descaminaste el paso falso
el triángulo obligado
la tabla rota que hay debajo
su tres dimensiones postizas entre el musgo

y por fin enseguida
los duros cangrejos de la duda mutilados
los Cielos sucedáneos hechos polvo
los pulpos y las máculas rameras que borraste con el codo
y la hebra larga y suelta de la que nunca te soltaste
porque reincidiste en no dejar la vida en la ceguera lúcida del sueño
debajo del silencio arbolado de parientes
que por muerte de la idea de tu muerte son deudores de tu vida la de siempre
que ya es casi tan reciente

y si te marcó la parca en circunstancia
te bancó el estilete doctor de la caricia
el pulso
del corazón de los que te aman

eurídice y orfeo

Campanada

Mi corazón da campanadas.
Ya redobla por tu nombre
con su fiebre enamorada,
la de plata pura dice:
María
la de oro sonoro dice:
Laura.

La risa rosa de tu boca
y tus ojos llenos de agua;
viento, tus manos que doblan
mi corazón de campana;
la de firme hierro da:
María
la de cobrizo son:
Laura.

Mi corazón,
mi corazón da campanadas,
din dan María, din dan Laura,
marialaura, marialaura.

Dulce ignorar el poema
que el compás del alma canta,
la trigüeña cabellera
de palomas y de ramas.
La de acero vocifera:
María,
la de extraño estaño suena:
Laura.

Por tu nombre ya redobla
fiebre ardiente, roja llama,
cerca tu cuerpo evapora
el tañido de campanas,
la plata blanca dirá:
María
el oro canoro quizá
Laura

Mi corazón,
mi corazón da campanadas,
que ya se evaporan como agua;
din dan María, din dan Laura,
marialaura, marialaura…

soneteando o san-ateando

Lo despojamos de la luz del día

y del sosiego de la noche obscura,

le arrebatamos con pasión impura,

todo el placer y toda la alegría;

y como algo le queda todavía,

le arrancamos su blanca vestidura,

para que brille en toda su amargura,

su cuerpo de dolor y de agonía.

Pero el Señor de todo cuanto existe,

con tu rencor y mi rencor se viste,

y, poniendo en el sol sus ojos mudos,

ofrece al Padre, como eternos dones,

nuestros duros y obscuros corazones,

de tu rencor y mi rencor desnudos.

Francisco Luis Bernárdez

en Las Estrellas (1947)

Gaudí

LA CRUCIFIXIÓN

Que doblen sus cabezas los rosales,
puesto que la de Cristo periclita,
que enmudezca la voz de aquel que grita
pues calla el dulce Rey de los cristales.

Que se doble la punta a los puñales,
que es puñal cada espina que le irrita;
que duerma el mundo, porque ya dormita
quien adurmió culebras y zarzales.

Y que todo se apague o que suspire,
la estrella con la llama que tremola,
Jerusalén cercano no respire.

La tierra se ha quedado negra y sola;
que el viento, con el gran aliento, expire,
y que la mar no mueva ni una ola.

Fernández Moreno, el viejo

en Antología (1915-1945)

potencia

y al partir de ahí
no hubo más silencio
que no fuera vos callar
que no fuera yo decir
querer contarte
sumarte y dividirte
sin restarme

como a un pedazo de tarde o torta
que sobra de una fiesta
(__________) que ya nadie
quiere compartir

ni llevársela en bandeja

sólo resta
que te pida esa propina absurda,

algunos márgenes de error donde arraigar
una ración irracional en relación a las caricias

que me eleves al cubo exacto de tu cuarto

Obligado a ir de vuelta

VUELTA DE OBLIGADO


Este es el Paraná, río de aguas serenas,
de superficie turbia y de alma cristalina,
que una vez se dejó abrumar de cadenas
para salvar de otras a la patria argentina.

El Paraná, que un día se lanzó como un pial
para voltear la escuadra en sangre y fuego envuelta,
pero que nada pudo contra el férreo rival…
El corazón me da, como el río, una vuelta.

Un simple monumento recuerda el día aciago:
sobre un fuste, una bala redonda de cañón
que parece la esfera transparente de un mago
donde el sol, refulgente, hace su predicción.

Y, sobre una barranca tordilla de esqueletos,
hubo una cruz piadosa que ahora ya no hay.
La habrá llevado el río, guardián de sus secretos:
la plantó su Poeta, y era de ñandubay.

Y lo demás es agua dormida y nacarada,
y brisa humedecida, y un pájaro a lo sumo,
y un rumor de infinito, un rumor de la nada,
y algunas formas vagas que se pierden en humo.

Un humo verdinegro: montes de la otra orilla.
Un humo turbio: un buque que hace su trayectoria.
Un humo angelical: aquella nubecilla.
Y un humo azul y blanco de cielos y de historia.

Ahora se acerca el buque: una gris chimenea,
y tres flores de mástiles, y una bandera huraña;
un nombre en una lengua que es inútil que lea,
y un puerto de una tierra conocida y extraña.

Parece que está inmóvil, encandilado, quedo,
pero se va en silencio, en silencio hacia el sud.
Ya se va, ya se aleja, ya se fue… Y yo me quedo
enredado en las torvas raíces de este ombú.

No importa. Al fin y al cabo, el río compañero
acaricia la costa, casco del barco mío,
con el mismo chasquido suave y aventurero
con que palmea el flanco mohoso de un navío.


César Fernández Moreno
en El Alegre Ciprés (1941)



acá venía una foto, próximamente
(a espera de la cámara de lea)

mejor decir que sí

REUNIÓN

Mejor decir que sí,
antes que te pregunten,
porque desde afuera
no se entiende lo que pasa.
Cómo se saludan,
qué papelitos ruedan entre sus manos.
Desde afuera no comprendo de qué se ríen,
¿dónde van a parar con esas corbatas?
O si hay que callar,
guiñar el ojo.
Cuándo hay que aplaudir…
y a quién.
Mejor decir que sí,
al inocente y al venerable,
al éxito y a la belleza,
a la riqueza y la prudencia,
al bien y a la autoridad,
al poder y al orden,
y al señor…
¡Sí señor!

Mejor decir que sí
y tratar de aparecer en la foto
en la última fila,
cerca de la salida.

1987

en Igual atacaría x 3

Horacio Pilar

COMENTARIO EN TORNO DE UN POETA GENIAL

La poesía es ante todo un ejercicio de la libertad. Liberación de la palabra antes constreñida por la gramática; el mensaje transparente y oxigenado por la imaginación del genio.

La poesía de Pilar habla con actitud de irreverencia, su boca es arma, su lengua es red que recoge los pescados hondos de las palabras que guarda el fondo del pecho, su lengua es látigo (“látigo decir”). Parece que cada vez que Pilar nos habla se vuelca, se desboca, se “va de boca” porque es su boca la que hace callar al silencio. El “silencio transpirará” en su poética dándole así un “portazo contra la soledad”.

Vallejo, su modelo, es una “quena suspendida” en lo más estrecho de las montañas (ya no más, nunca más, una lira europea importada). Es ese oráculo “tan acholado y Perú” el que enseña con su voz a adelgazar al silencio. En el poema Vallejo, In memoriam o Poética están las ideas más cristalizadas de toda la poética de Horacio Pilar, revestidas por sus símbolos preferidos: el ave, la piedra luminosa o meteoro o el triunfo del rayo sobre la noche, la voz que vence la soledad reinante, el grito del “recóndito reino” de los oprimidos o marginados o silenciados con voz.

Subyace en el mensaje: la fe en lo propio, el americanismo vital que hereda, que levanta, la poesía prístina, propia (“alma millonaria de su propia belleza”), pura.

Lapsuscalami

"Y fue a esa edad que vino la poesía a buscarme..."

Bssta

Poema
canción
amor

canciones
vida
corazón

amo
alma
amar

amo
vida
poesía
corazón

alma

alma

vida

canción

corazón

amor
canción

enamorar
alma

canciones

amar
amor

alma
alma
amor

alma
alma
amor

corazón

enamorar
almas

canción

almas
canción

canción
alma

corazón

canción
canciones

alma
corazón
canción

canción
corazón

amor
amor
amor
vida
amar

amor
amor
amor
alma
enamorada
corazón

vida
amor
corazón

corazón
enamorado
amar
enamorar

alma
poesías
corazón

amor
amor
poesía
amor

alma
amor
alma
aman
vidas
vida
amarnos

amar
amar
amar
amor

poesía
amor

poesía
amor

amando
poesía
alma

desamores

poesía

soneto

Ninfa


Estira el Sol su lazo de haz de luces
por asir la belleza de tu espalda,
pero, Dafne discreta, lo introduces
en un silencio rumoroso de agua.

Encendida, en el lago ahora luces
una ceniza ardiente en la mirada
y en los labios a Lázaro conduces
de nuevo al amor. Levántate y anda,

que la ninfa de tus sueños se allega
a un lugar del más acá de vos mismo,
allá, donde el corazón por fin niega
la fábula del dolor y su abismo.

Pero es la luz de Apolo que te ciega,
otra vez no es lo que ves: espejismo

cumplir, y de esta manera!

Nota a los doctos/as:

Estoy muy feliz del día que es... hoy ocurrieron ciertas cosas pequeñas, misteriosas... ínfimas quizás pero muy lindas y que a uno le dicen: "sí, viste!" Entonces uno se pone contento, deja el hábito (el ámbito) de la tristeza y se pone contento...

Gracias! Pongo el poema más feliz que conozco... Los quiere, Julián, agradecido...

SONETO XXIV

Amor, amor, las nubes a la torre del cielo
subieron como triunfantes lavanderas,
y todo ardió en azul, todo fue estrella:
el mar, la nave, el día se desterraron juntos.

Ven a ver los cerezos del agua constelada
y la clave redonda del rápido universo,
ven a tocar el fuego del azul instantáneo,
ven antes de que sus pétalos se consuman.

No hay aquí sino luz, cantidades, racimos,
espacio abierto por las virtudes del viento
hasta entregar los últimos secretos de la espuma.

Y entre tantos azules celestes, sumergidos,
se pierden nuestros ojos adivinando apenas
los poderes del aire, las llaves submarinas.

Pablo Neruda
(un poeta todoterreno
en todo los sentidos de la palabra)

unemployed

Y perder,

pero sentir ganar y ganar,

es ir y venir,

subir y bajar,

retroceder y avanzar,

es miedo y valentía,

es dolor y placer,

es amor y odio,

locura y muerte,

es perder para empezar a ganar.

Es arriesgar para crecer,

o morir para no trascender.

Es probar, es luchar,

es error y es certeza.

Es variado y escaso,

es así.

dos poemas

La piel de cada día
IV

quiero escribir contra el aceite de las letras
contra ese pez de danza que me huye por dentro
contra esta enorme brújula endosada a mi sangre
contra el despeñadero que me arroja
ejemplos y cenizas

quiero escribir que no me escribo
que me releva el largo discurso de mis venas
que penetran en mí los aldabones
que no usaré sus puertos
ni sus viejos galeones de ternura
que creceré con este viaje adentro

que guardo el mar y no me guardo
que ya me voy fundiendo en otros dedos
y he de bajar hasta subir la torre
y he de subir hasta bajar al eco
figurativo y cruel
porque os salvo los ojos
porque el sueño y el alba de estos niños
me duele y se me quema en cada nombre

Raúl Gustavo Aguirre
en Cuerpo del horizonte (1951)



Soledad desnuda
I

Este silencio entre los dos tendido
-voz conformada en virgen resonancia-
desde tus ojos, hondos de distancia,
hasta mi corazón atardecido;

este silencio que es sollozo huido,
penumbra de tu voz y su constancia,
terrestre fuga, vino que se escancia
para un ensueño que ama ser olvido,

este silencio como un cauce blando
donde callada el alma se desliza
claro río de amor unificando,

sobre el que se te inclina la sonrisa,
Narcisa de cristal, dulce Narcisa,
Salvadora de lágrimas, llorando…

Martínez Howard (argentino)
en Presencia por el aire (1944)

Quizas mejor que escribir con palabras,
a mi me salga mejor escribir con imagenes,
con imagen y sonido.

El amor, la ternura,
muchos sentimientos se despertaron cuando lo vi,
a mi kiwi, a mi sobri, a mi ahija,
y creo que estas imagenes hablan por mi, y muy bien (hay q modesta q soy :P)


What a wonderfull world!

tal cual

Siete corazones


Siete corazones
tengo
pero el mío no lo encuentro.

En el alto monte, madre,
tropezábamos yo y el viento.
siete niñas de largas manos
me llevaron en sus espejos.

He cantado por el mundo
con mi boca de siete pétalos.
mis galeras de amaranto
iban sin jarcias y sin remos.

He vivido los paisajes
de otras gentes. Mis secretos
alrededor de la garganta
¡sin darme cuenta! iban abiertos.

En el alto monte, madre,
(mi corazón sobre los ecos
dentro de un álbum de unas estrella)
tropezábamos yo y el viento.

Siete corazones
tengo¡pero el mío no lo encuentro!

Federico García Lorca

(cambiado por Ana Belén, creo)

Fuera de foco

Despidiendo a Florencia en el Rio de la Plata


Sabatizada Viernes que ahora arrecias
qué otro costal de desgracia-dueña te hace nuestra
acaso el herniado recuerdo que te nada de nadie de tanto
en tanto?
qué enchastre de silencio sobre el charco!

uruguaizando la duda bogavante en todasvías
en vos cada paraguas de amnesia se hace loma
y quedo quedo en cómo
y dónde
hecho goma de bote donde brota otro tonto dolés
pero hasta siempre su hasta cuándo

y un remucho te remacha el muelle ánimo de dudas

y de vuelta volvés a despedirte despiadada

poema hot

PLAYAS

Desfiladeros de impudicia.
Pese a los tantos senos, muslos, nalgas
exhibidos y solazados de su desinhibición,
aún es pudoroso saltar las olas,
instalarse a la hora de más gente
o perder la malla en un chapuzón.

Hornos llenos de tentaciones
donde crepita la inevitable juventud
(adanes de pacotilla con evas pulposas
y canastas de manzanas podridas),
donde es preciado el choclo caliente,
y –cuando abochornados- los bañistas
enloquecen por un sorbo de agua fresca.

Basurales colmados de ratas lascivas;
entre los curvados adornos mujeriles
que sobrexcitan a los machos de arena
el mar con su pulida frente de caracol

Mientras incomprendidos hombres adolecen
por entrar en ruedas de mate o de truco,
las señoras observan con grato asombro
las novedades de una primogenitura.

Ardida la tarde, una luna naranja
pondrá fin a tanto desborde de lujuria.


(del cálamo de lapsus, en Mar del Plata, en diciembre de 2004)

hasta cuándo?

RESTRINGIDO PROPóSITO

Demasiado corpóreo,
limitado,
compacto.

Tendré que abrir los poros
y disgregarme un poco.

No digo demasiado.


Habría

Con cresta
o candor niño
o envión varón
habría que osar izar un yo flamante en gozo
o autoengendrar hundido en el propio ego pozo
un nimio virgo vicio
un semi tic o trauma o trac o toc novicios
un novococo inédito por poco
un mero medio huevo al menos de algo nuevo
e inmerso en el subyo intimísimo
volver a ver reverdecer la fe de ser
y creer en crear
y croar y croar
ante todo ende o duende visiblemente real o inexistente
o hacer hacer
dentro de un nido umbrío y tibio
un hijo mitomixto de silbo ido y de hipo divo de ídolo
o en rancia última instancia del cotidiano entreasco
a escoplo y soplo mago
remodelar habría los orificios psíquicos y físicos corrientes
de tanto espectro diario que desnutre la mecha
o un lazariento anhelo que todavía se yerga
como si pudiera
y darle con la proa de la lengua
y darle con las olas de la lengua
y furias y reflujos y mareas
al todo cráter cosmos
sin cráter
de la nada

OLIVERIO GIRONDO

(A veces profundo,
otras muy hondo,
se va por el mundo
girando Girondo)

-cantito de los martinfierristas-

el quevedo portugués?

Tanto de meu estado me acho incerto,
que em vivo ardor tremendo estou de frio;
sem causa, juntamente choro e rio;
o mundo todo abarco e nada aperto.

É tudo quanto sinto um desconcerto;
da alma um fogo me sai, da vista um rio;
agora espero, agora desconfio,
agora desvario, agora acerto.

Estando em terra, chego ao Céu voando;
numa hora acho mil anos, e é de jeito
que em mil anos não posso achar uma hora.

Se me pergunta alguém porque assim ando,
respondo que não sei; porém suspeito
que só porque vos vi, minha Senhora.

Luís de Comões

----------------------------------------

Ando ya tan incierto de mi estado
que en el más vivo ardor tiemblo de frío,
sin causa, juntamente lloro y río;
aprieto poco, abarco demasiado

Todo cuanto siento es desconcierto;
un fuego en el alma, en la vista un río,
ahora espero, ahora desconfío,
ahora desvarío, ahora acierto.

En la tierra llego al Cielo volando;
pasa el tiempo al instante y a despecho
de que en mil años no hallemos ni una hora.

Si me preguntan por qué ando como ando
respondo que no sé; aunque sospecho
que es porque la vi a usted, mi señora.



(versión de lapsus...
en internet hay una tanto penínsular
que no consulté hasta tener la mía)

12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangunlan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehúyen, se evaden y se entregan.

Oliverio Girondo


Pd: la foto esta modelada por mi hermana del alma.

Esa torre

Rivadavia y avenida La Plata
en un sábado más de Buenos Aires,
salí a caminar como quien trata
de olvidar el dolor, de dispersarse,

y di -sin saber- con esta perfecta
muestra de terrible simetría:
la avenida La Plata que va recta
a herir a Rivadavia en esta esquina.

Hay también una torre redonda
que triangula muy bien el escenario,
parece un reloj de sol y de sombra

que presidiera ausente o solitario,
un torno doloroso que se ahonda,
una sonda que llega hasta el osario.

19 de enero de 2008



antecedente en:


Rivadavia y av. La Plata

Esta cúpula hiriente que se yergue
es un cilindro de angustia tan perfecto
que hoy se ha puesto a jugar mi pensamiento
con la incómoda idea de la muerte.

Caminé la avenida hasta perderme
y de pronto noté en línea al cielo
ese torno macizo, gris y negro
horadando las horas mansamente.

Y me puse a buscar entre la gente
el hilito invisible del silencio
y la aguja de oro en el poniente

para zurcir el cielo ceniciento
que ya se deshacía levemente
en un río de sangre aleve y lento.

septiembre de 2007

Tu voz

Emboscado en mi escritura
cantas en mi poema.
Rehén de tu dulce voz
petrificada en mi memoria.
Pájaro asido a su fuga.
Aire tatuado por un ausente.
Reloj que late conmigo
para que nunca despierte.


Alejandra Pizarnik

pd: Vivimos circundados de oídos callados que no oyen nosotros, los que estamos abiertos por una herida de voz que no cicatriza nunca en la escritura, que no se seca ni se calla, ni por mucho que no hablen los que no hablan... (lapsus)

Decoupage

Encontrar

Comenzar

Hablar

Pensar

Olvidar

Y volver a empezar.

Encontrarte en el camino,

para poder comenzar a amarte.

Hablar de lo bueno y de lo malo,

de lo lindo de lo feo,

de todo, no hablar de nada.

Pensar que nada tiene sentido,

cuando el sentido, ¿que es?.

Pensar en vos, pensar en mí,

pensar en un nosotros.

Olvidar que te tuve y fui feliz,

olvidar el amor, tus labios, tus manos,

olvidar que tu nombre endulzaba mi boca.

Olvidar, olvidarte, olvidarme.

Y volver a empezar… o no volver nunca más.

Pd: este si es mio!.

florecer

siento insolente el deseo latente
de que me quieras

y secreteo desde entonces con las sombras
hablando a ciegas
hablando a tontas

lo sabe el mar rumoroso
el silencio torpe que atizo con excusas te lo dice
busco la palabra justa con la que desdecirme
con la que desasirme del desarme de decirte
(en la sirte de una suerte desierta) este desearte
hasta la muerte
o hasta el deceso del deseo

lo saben ya las horas
y no consigo hacer las cartas cortas
ensobrar deseos
mandarte un beso
dejar los ojos fijos allá
mirándote sin tiempo

lo sabe ya el invierno
y yo me agosto intrépido

estoy plegado
replegado

en libertad bajo silencio

FRENTE AL MAR

Oh mar, enorme mar, corazón fiero
De ritmo desigual, corazón malo,
Yo soy más blanda que ese pobre palo
Que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,
Yo me pasé la vida perdonando,
Porque entendía, mar, yo me fui dando:
"Piedad, piedad para el que más ofenda".

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.
Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.
Hazme tener tu cólera sin nombre:
Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,
Me falta el aire y donde falta quedo,
Quisiera no entender, pero no puedo:
Es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,
Me empobrecí porque entender sofoca,
¡Bendecida la fuerza de la roca!
Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,
Allá en las tardes que la vida mía
Bajo las horas cálidas se abría...
Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable,
Todo dolor me vence, todo sueño;
Mar, dame, dame el inefable empeño
De tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza,
¡Aire de mar!... ¡Oh tempestad, oh enojo!
Desdichada de mí, soy un abrojo,
Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso,
Ah, la ciudad la pudre y equivoca
Pequeña vida que dolor provoca,
¡Que pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele...
La vida mía debió ser horrible,
Debió ser una arteria incontenible
Y apenas es cicatriz que siempre duele.

Mi gato Mina

Hoy voy a expresar mi parte mas bichera, por que es magico como un ser vivo puede dar tanto amor, sin pedirte nada a cambio. Yo amo a los animales... pero en especial a mi gata Mina.
La rescate flaquita, llena de parasitos... casi sin comer estaba, como mi alma.

Cuando la oscuridad ataca al corazon es muy dificil volver a brillar y pensar que un animalito pueda darte mas que amor, mas que una palabra, es increible.

A mi gata mas gata, por que cuando la llamas levanta la cola,
y si la miras mal, ella te mira bien.
Cuando a la noche tengo frio, ella sin saberlo (o sabiendolo) se acurruca junto a mi,
y nos damos calor, amor.
Y cuando empieza la tortura del despertador, ella empieza estirarse y estirarme.

A la hora de mirar peliculas ella es la primera en ubicarse.
Y cuando me pongo con la compu, ella se ubica frente al monitor para seguir al mouse,
o cuando el papa mira futbol, ella se trepa a la mesa del televisor para tratar de atrapar a la pelota.

Es increible, es indescriptible.


Si de parafrasear se trata, yo no intento convencer,
sino mas bien dar a entender,
que el amor de un gato,
a mi me salvo la vida.